Paula

“Mi vida se hace al contarla y mi memoria se fija con la escritura; lo que no pongo en palabras sobre papel, lo borra el tiempo.” 

Isabel Allende

 

 

Ella, mi mamá, me dio el primer recuerdo que tengo de un libro. Paula, de Isabel Allende. Ese y no otro. Se lo habían prestado, y ella lo leía con avidez para devolverlo. Yo tenía pocos años, pero me acuerdo, me dijo que era una historia de una madre y una hija.

Como nosotras -pensé. Porque todas las historias de madres e hijas deben ser justamente eso: como nosotras.

Nunca leí Paula. Ni antes ni ahora. Así que no sabía que era una historia de dolor, y de cicatrices, y de amor. Pasé por varios librerías y bibliotecas sin que mi memoria devolviera ese nombre. Paula.

Me fui de casa, de esa orilla segura al lado de la familia, y dos años después, luego de varias maletas, algunas heridas y hasta un terremoto, volví de visita.

Dos días antes del regreso, y con el equipaje listo una vez más, entré en una librería, persiguiendo esa vieja manía de oler libros.

Paula. Isabel Allende. Ahí estaba, ese pedazo de recuerdo que yacía en lo hondo, insistía en el boleto de retorno.

“Tengo un regalo para ti -le dije a mi madre. Es el primer libro que recuerdo, lo leíste cuando yo era niña, pero nunca estuvo en casa. Era prestado. Ahora es tuyo”. Y se lo entregué como quien entrega un trozo de vida.

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