Dice que soy como un lápiz. Que tengo grafito dentro, que tengo madera. Un lápiz con goma, y a veces borro cosas. Dice que por eso debo escribir, para que nada se me olvide. Y porque soy una mujer-lápiz. Pienso en muchas razones para volver a hacerlo. Escribir. Y no precisamente en un lápiz… Debo... Leer más →
Se puso el vestido de flores que era su preferido, se maquilló lo suficiente para que se notara, y se ató el cabello. Salió apresurada de casa con el guión en la mano. Ya no quería estar un día más encerrada, ahogándose en quejas y suspiros. Ya las cartas viejas se habían consumido en el... Leer más →
Fue tarde de confesiones. Confieso que… (y le entregó las palabras que no dijo durante años). Palabras que llenaron varios vacíos de antaño. ¿Alguna vez lo escribirás? Y sí, parece novela del siglo XIX. Pero no sabe cómo ponerla en letras. Los personajes aun no concluyen sus historias. Aun llevan una rosa náutica sobre la... Leer más →
En carne propia sentí la estocada. La pregunta –que tantas veces he hecho a otros- me era devuelta. ¿Estás bien, no vas a volver a escribir? Sentí que la vergüenza me sacudía. Y pasaron muchos segundos antes de recordar que tengo un blog, que escribo, que me llamo Leydi, que no me gusta mi nombre,... Leer más →
Mirar el río hecho de tiempo y agua/ recordar que el tiempo es otro río,/ Saber que nos perdemos como el río/ Y que los rostros pasan como el agua. Jorge Luis Borges Cada 13 de febrero es su cumpleaños. Así desde 1983. Ella sabe que debe dejar la tarjeta de felicitación un... Leer más →
